E uma vida inteira não dá conta do que se passou em um só dia da infância

Hoje me dói o absurdo de não ser mais aquele que tanta coisa viveu

A juventude, um presépio de desejos moídos

Ainda assim, se penso nela, mesmo o sofrer parece colorido

Quero então voltar correndo, se fosse isso possível

Reviver o já vivido, redoer o que foi doído

Vejo então a conta a pagar

E tenho saudades

Saudades, sim, mas do meu bico